Non complesso, non anacronistico, non incompreso, sicuramente non blogger. Pezzo minuscolo d'eterno e d'universo. Niente sfoghi esistenziali, niente esercizi di stile. Qui faccio filosofia – in versi perché il pensiero è musica, e la verità è poesia. La verità da queste parti non la troverete, diciamocela tutta. Ma un tentativo, uno fra i tanti, forse sì. Una verità con la minuscola, come l'universo di cui è immagine, come la fantasiosa menzogna che intende negare, come il dio umano del quale è creazione. |
O.S.T.
FORSETI
der graue könig
der graue könig
VÃ…LD
dark clouds
dark clouds
DESCENDENTS
ace
ace
Forse
hanno ragione i sassi
imperturbati
nella loro pace
senza guardare il fiore
che ora nasce
e muove e brama
e cresce
e il terzo giorno
muore.
Forse la vita
è questo vaso di terra umida
senza semi
e sa di notte e di attesa
dell’illusione timida
che solo farnetica
le tinte e i profumi
di una illogica diurna
sorpresa.
hanno ragione i sassi
imperturbati
nella loro pace
senza guardare il fiore
che ora nasce
e muove e brama
e cresce
e il terzo giorno
muore.
Forse la vita
è questo vaso di terra umida
senza semi
e sa di notte e di attesa
dell’illusione timida
che solo farnetica
le tinte e i profumi
di una illogica diurna
sorpresa.
I
So di montagne di vetro e cemento
di là dal fiume
e mura di pietra per rompere il vento.
So di mercati di bocche e di amanti
rose di carta
che crescono in mano ai vecchi ambulanti,
sanno di male, di ferro e sudore
freddo e pattume
poiché è sacrilegio sognarne l'odore.
Fumo e mattoni fra te e l'orizzonte
perché non parta
lo sguardo o la mente – perdendosi fuori della propria fronte.
Eclissano il sole e forse anche Dio
e quel che a noi vivi è negato sognare.
II
Io e i miei fratelli spariamo alle foglie
e agli sciacalli
celati furtivi sulle nostre soglie.
Io e i miei fratelli le notti di luglio
su la montagna
scopriamo le stelle anche dentro a un cespuglio,
nei pomeriggi dorati di aprile
tra i fiori gialli
danziamo ubriachi affogati di miele.
Vento asseconda le chiome e le creste
pioggia le bagna
sangue le tinge – e non c'è nessuno che giaccia mai triste.
Bestemmiamo gli uomini e spesso anche Dio
perché non sempre ci è dato ammazzare.
III
So che il più grande di tutti gli abbracci
è quello più piccolo – fra noi pagliacci
esiliati dal mondo infinito.
Asfalteranno la verde erba delle nostre menti
donandoci un dio – santi ciechi e dementi
nascosti da un cielo annebbiato.
Dovranno passare il fiume e scalare la roccia e arrivare quassù.
Da qui puoi far fuoco persino su Dio
e su chiunque ti faccia incazzare.
So di montagne di vetro e cemento
di là dal fiume
e mura di pietra per rompere il vento.
So di mercati di bocche e di amanti
rose di carta
che crescono in mano ai vecchi ambulanti,
sanno di male, di ferro e sudore
freddo e pattume
poiché è sacrilegio sognarne l'odore.
Fumo e mattoni fra te e l'orizzonte
perché non parta
lo sguardo o la mente – perdendosi fuori della propria fronte.
Eclissano il sole e forse anche Dio
e quel che a noi vivi è negato sognare.
II
Io e i miei fratelli spariamo alle foglie
e agli sciacalli
celati furtivi sulle nostre soglie.
Io e i miei fratelli le notti di luglio
su la montagna
scopriamo le stelle anche dentro a un cespuglio,
nei pomeriggi dorati di aprile
tra i fiori gialli
danziamo ubriachi affogati di miele.
Vento asseconda le chiome e le creste
pioggia le bagna
sangue le tinge – e non c'è nessuno che giaccia mai triste.
Bestemmiamo gli uomini e spesso anche Dio
perché non sempre ci è dato ammazzare.
III
So che il più grande di tutti gli abbracci
è quello più piccolo – fra noi pagliacci
esiliati dal mondo infinito.
Asfalteranno la verde erba delle nostre menti
donandoci un dio – santi ciechi e dementi
nascosti da un cielo annebbiato.
Dovranno passare il fiume e scalare la roccia e arrivare quassù.
Da qui puoi far fuoco persino su Dio
e su chiunque ti faccia incazzare.
Cotone bianco eclissa il blu sul parco, qui la prigione
ha sbarre di foglia e brande profumate, bisbiglia d’evasione
e poi ritratta,
fa volteggiare sedativi alati sul corpo infermo e svogliato
e fa librare via i pensieri
pesanti, lievi
pennuti di latta.
Non esistono le gabbie per gli idioti, chi è nato storto
senza saper passar per pazzo o aver conforto
d’essere speciale,
vuole cucirsi indosso a mano le sue camicie di forza
e le camere di sicurezza
come una carezza
d’aghi d’ospedale.
Sentirsi dentro
manicomi
gnomi asettici ed automi
angeli sereni senza più nomi e cognomi.
Non so dire se conviene sentir pazzi poi se stessi
o veder folle il mondo, sbalordire al gioco di riflessi
e di fiammelle,
all’assordare assiduo dell’universo o nella quiete
delle bocche di leone morte
che lisciano sconvolte
il culo delle coccinelle.
Saper d’essere
aquiloni
lampi eterni senza tuoni
od ancora i vecchi illusi, miserabili coglioni.
Pensar d'essere
aquiloni
voci curve a mille suoni
o macigni senz'accenti, libertà né manicomi.
(Non so dire).
(Manicomi).
ha sbarre di foglia e brande profumate, bisbiglia d’evasione
e poi ritratta,
fa volteggiare sedativi alati sul corpo infermo e svogliato
e fa librare via i pensieri
pesanti, lievi
pennuti di latta.
Non esistono le gabbie per gli idioti, chi è nato storto
senza saper passar per pazzo o aver conforto
d’essere speciale,
vuole cucirsi indosso a mano le sue camicie di forza
e le camere di sicurezza
come una carezza
d’aghi d’ospedale.
Sentirsi dentro
manicomi
gnomi asettici ed automi
angeli sereni senza più nomi e cognomi.
Non so dire se conviene sentir pazzi poi se stessi
o veder folle il mondo, sbalordire al gioco di riflessi
e di fiammelle,
all’assordare assiduo dell’universo o nella quiete
delle bocche di leone morte
che lisciano sconvolte
il culo delle coccinelle.
Saper d’essere
aquiloni
lampi eterni senza tuoni
od ancora i vecchi illusi, miserabili coglioni.
Pensar d'essere
aquiloni
voci curve a mille suoni
o macigni senz'accenti, libertà né manicomi.
(Non so dire).
(Manicomi).
L'universo gentile
nel suo eterno riaversi
e tornare
mi verrà nuovamente a svegliare
dall'ultima morte.
Avrà acceso miliardi di occhi lucenti
da miliardi di anni
per guardarti passare una volta
mi spingerà a gesti a venirti a baciare
tirandomi in testa secchiate di pioggia
o di pietre e pensieri.
Non esiste poesia
come vedi
e non conta la rima
perché quel che fa piangere il mondo
e commuovere il tempo
è già scritto nei passi
nelle scie del tuo volto
e nei sogni che abbiamo.
Ti amerò forse
ti ameremo insieme
il cielo ed io
finché avremo corrente
per miliardi di anni
poi riandremo a dormire.
nel suo eterno riaversi
e tornare
mi verrà nuovamente a svegliare
dall'ultima morte.
Avrà acceso miliardi di occhi lucenti
da miliardi di anni
per guardarti passare una volta
mi spingerà a gesti a venirti a baciare
tirandomi in testa secchiate di pioggia
o di pietre e pensieri.
Non esiste poesia
come vedi
e non conta la rima
perché quel che fa piangere il mondo
e commuovere il tempo
è già scritto nei passi
nelle scie del tuo volto
e nei sogni che abbiamo.
Ti amerò forse
ti ameremo insieme
il cielo ed io
finché avremo corrente
per miliardi di anni
poi riandremo a dormire.
Un pomeriggio lo cercammo tra i faggi
come una pianta rampicante o un cesto
di castagne morsicate e lasciate nei paraggi
e col pensiero oliva noi di foglia e biancospino
dimenticammo i vecchi in basso, sui teloni
a far fumare il pane e l'olio e a far cadere il vino.
Giocavamo insieme a rimpiattino, e noi, noi
lo cercavamo stanchi e un po' felici, Dio bambino.
Certo la corsa e i sassi consumavano le suole
e un'ora un po' più fredda t'inchiodava gli occhi
chiedendo di cercare anche di notte, tra le aiuole
quelle dipinte col pensiero dassù il letto a castello
su cui chi chiuse gli occhi poi si svegliò già grande,
appeso a una bottiglia, ad una donna o ad un anello.
La festa terminò solo il mattino, e noi, noi
lo immaginammo a casa un po' felice, Dio bambino.
Non c'era già più posto per le foglie nella borsa
né per i supersantos e neanche per la primavera
pesava troppo il tempo, il sangue, il sudore della corsa
come l'atomica in un dì di pace, o un'erezione in spiaggia
comprendemmo che è l'inverno a portar giù la neve
non quella, scesa già per caso, che lì sola lo incoraggia.
Non eravamo più buoni a giocare, e noi, noi
non eravamo neanche più felici, Dio maiale.
[Ma impareremo a essere inverno e non un temporale, e Dio, Dio
potrà vederci credere felici, nascondersi e non farsi trovare].
come una pianta rampicante o un cesto
di castagne morsicate e lasciate nei paraggi
e col pensiero oliva noi di foglia e biancospino
dimenticammo i vecchi in basso, sui teloni
a far fumare il pane e l'olio e a far cadere il vino.
Giocavamo insieme a rimpiattino, e noi, noi
lo cercavamo stanchi e un po' felici, Dio bambino.
Certo la corsa e i sassi consumavano le suole
e un'ora un po' più fredda t'inchiodava gli occhi
chiedendo di cercare anche di notte, tra le aiuole
quelle dipinte col pensiero dassù il letto a castello
su cui chi chiuse gli occhi poi si svegliò già grande,
appeso a una bottiglia, ad una donna o ad un anello.
La festa terminò solo il mattino, e noi, noi
lo immaginammo a casa un po' felice, Dio bambino.
Non c'era già più posto per le foglie nella borsa
né per i supersantos e neanche per la primavera
pesava troppo il tempo, il sangue, il sudore della corsa
come l'atomica in un dì di pace, o un'erezione in spiaggia
comprendemmo che è l'inverno a portar giù la neve
non quella, scesa già per caso, che lì sola lo incoraggia.
Non eravamo più buoni a giocare, e noi, noi
non eravamo neanche più felici, Dio maiale.
[Ma impareremo a essere inverno e non un temporale, e Dio, Dio
potrà vederci credere felici, nascondersi e non farsi trovare].
'Bene andate, è già mattina'
monta in macchina anche il fumo
di gasolio e nicotina
l’uomo in blu riaccende gli abbaglianti
sugli abiti da sera
di bambine luccicanti
vecchie ad orologeria
stampa il fango sui pedali
poi fa 'largo!' con le mani.
'Una vita od una notte sola
anche fosse, che differenza fa
se ritorna, inzuppa le lenzuola
ed è l'unica che uno ha'.
monta in macchina anche il fumo
di gasolio e nicotina
l’uomo in blu riaccende gli abbaglianti
sugli abiti da sera
di bambine luccicanti
vecchie ad orologeria
stampa il fango sui pedali
poi fa 'largo!' con le mani.
'Una vita od una notte sola
anche fosse, che differenza fa
se ritorna, inzuppa le lenzuola
ed è l'unica che uno ha'.
Sono uno che dimentica i regali che gli fanno
on the night seats of the underground station
non conosco la fatica, l'utile, il merito e la gratitudine
campo di liberté, de fuego, and a little bit of passion.
Sic transit gloria mundi, senza pensieri
no quiero màs que hablarte una hora
stesi al cielo de la noche de abril
prendendo sonno sotto il viola dell'aurora
riempiendo d'aria mente e sogni, jamais les voir mourir.
Sic transit, mensch, vaine ainsi già scivola la notte
we're gonna crash die welt a calci in culo
sodomizziamo le puttane, i preti, los huecos dentro al muro
we're gonna fuck shit up
wash into sin all their redemption hope.
Sono uno che cammina con gli anfibi sulla spiaggia
panta rei fast on ma tête, mixando a caso le parole
come il mare che fa brutto sopra il bagnasciuga
come nube senza pioggia che nasconde inutilmente il sole.
on the night seats of the underground station
non conosco la fatica, l'utile, il merito e la gratitudine
campo di liberté, de fuego, and a little bit of passion.
Sic transit gloria mundi, senza pensieri
no quiero màs que hablarte una hora
stesi al cielo de la noche de abril
prendendo sonno sotto il viola dell'aurora
riempiendo d'aria mente e sogni, jamais les voir mourir.
Sic transit, mensch, vaine ainsi già scivola la notte
we're gonna crash die welt a calci in culo
sodomizziamo le puttane, i preti, los huecos dentro al muro
we're gonna fuck shit up
wash into sin all their redemption hope.
Sono uno che cammina con gli anfibi sulla spiaggia
panta rei fast on ma tête, mixando a caso le parole
come il mare che fa brutto sopra il bagnasciuga
come nube senza pioggia che nasconde inutilmente il sole.
Non audaci abbastanza da saltare i fossi
ma aleggiamo fra i glicini come pettirossi
deridiamo dall'alto la morte come fanno i cipressi.
Non vigliacchi già al punto di cambiare strada
ma piangiamo al mattino come terra e rugiada
e patendo ogni raggio di sole quasi fosse una spada.
Siamo tanto vivi e distratti da procedere dritti
ingiuriando gli anfibi bagnati o restando anche zitti
non diciamo mai 'Morte', 'Noi inetti', 'Siamo stati sconfitti'.
ma aleggiamo fra i glicini come pettirossi
deridiamo dall'alto la morte come fanno i cipressi.
Non vigliacchi già al punto di cambiare strada
ma piangiamo al mattino come terra e rugiada
e patendo ogni raggio di sole quasi fosse una spada.
Siamo tanto vivi e distratti da procedere dritti
ingiuriando gli anfibi bagnati o restando anche zitti
non diciamo mai 'Morte', 'Noi inetti', 'Siamo stati sconfitti'.
Schizzi di nubi scure su San Lorenzo
somigliano a pozze di vomito nero
specchi capaci a frugarti il pensiero
non mentono all’occhio e con loro anche l’occhio è sincero.
Lo intuiscono i tossici nel tanfo d’incenso
l’anima è un gioco di tracce e di specchi
ricerca nel nuovo i profili dei vecchi
e le note rubate alle labbra le ricanta gentile agli orecchi.
Mostra gambe di donna allargate, una mano e una sigaretta
e i teschi bianchi impressi su una vecchia maglietta.
Fa da sfondo e sipario al suo dramma melenso
alle mosse impacciate di chi ieri non c’era
ma non ha voglia e tempo di aspettar primavera
sembra indicare ad un tratto avverata ogni antica preghiera.
Punta occhi di donna arrossati, una mano e una sigaretta
e lo stridere muto di una cosa pensata
desiderata e mai detta.
Chiara, iride sfavillante
che perfori la notte dei sogni
ridicolizzi la mente
e fai inutili le parole
spara, tra oceani di sangue
dove nuotano stupidi tonni
avrai indietro il mio morso ruggente
[di notte]
su un letto di rose d'amore.
che perfori la notte dei sogni
ridicolizzi la mente
e fai inutili le parole
spara, tra oceani di sangue
dove nuotano stupidi tonni
avrai indietro il mio morso ruggente
[di notte]
su un letto di rose d'amore.
Appendilo in alto il lampione
e non portarmi via ancora tempo
ne ho abbastanza di calci nel culo
da questa mia ombra.
Io non parlo a chi si nasconde
non ha mai mangiato la neve
non ha scritto poesie
non ha fatto l'amore.
Rimani pure inchiodato alla croce
e a soffrire come ciò che hai creato
prova un po' tu a morire da solo
come questa gente.
Io non piango chi non difende
la vita sua e di chi dice d'amare
non ha scritto poesie
non ha visto morire.
Portati via tutte le tue candele
e poi lasciaci il sole e la pace
chiameremo il tuo nome morendo
o se saremo felici.
Io non piango dentro le onde
per nascondere timido il pianto
scrivo nelle poesie
la dolcezza e il dolore.
Appendilo in fretta il lampione
e non portarci via ancora tempo
abbiamo voglia di andarci a baciare
sotto gli occhi di tutti.
Lei non sta con chi si nasconde
sa di luce di fuoco e sudore
come certe poesie
come fare l'amore.
e non portarmi via ancora tempo
ne ho abbastanza di calci nel culo
da questa mia ombra.
Io non parlo a chi si nasconde
non ha mai mangiato la neve
non ha scritto poesie
non ha fatto l'amore.
Rimani pure inchiodato alla croce
e a soffrire come ciò che hai creato
prova un po' tu a morire da solo
come questa gente.
Io non piango chi non difende
la vita sua e di chi dice d'amare
non ha scritto poesie
non ha visto morire.
Portati via tutte le tue candele
e poi lasciaci il sole e la pace
chiameremo il tuo nome morendo
o se saremo felici.
Io non piango dentro le onde
per nascondere timido il pianto
scrivo nelle poesie
la dolcezza e il dolore.
Appendilo in fretta il lampione
e non portarci via ancora tempo
abbiamo voglia di andarci a baciare
sotto gli occhi di tutti.
Lei non sta con chi si nasconde
sa di luce di fuoco e sudore
come certe poesie
come fare l'amore.
Borné dans sa nature, infini dans ses vœux
l'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.
A. DE LAMARTINE, Méditations Poétiques
(con tanto di dedica alla prof. Raffaela, maîtresse à vivre – a patto che la legga mai)
Vois les jours où il suffisait de se cacher la tête
et les cahiers tremblants sous tables de lycée
pour être yeux de femme, rues peintes pour la fête
fenêtres écarquillées sur neiges ensoleillées
poésie venait toute seule tombant de nuages bleus.
Chaque rime que j'écrivais nassait toujours dehors
l'adolescent combat de cœur cerveau et couillons
n'était qu'un accident, distraite épreuve de force
l'ennui de l'heure de maths ou celle de religion
étoile d'hiver dont vole l'éclair tous les rayons.
Jamais ne crains mes vœux ni ne fais guerre aux songes
car désormais j'ai appris comment les faire marcher
voici l'enchantement, sommeil de tout mensonge
le ciel paraît bien loin toutefois j'ai ici ma fée
poésie va me conduire là-haut, où j'étais né.
l'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.
A. DE LAMARTINE, Méditations Poétiques
(con tanto di dedica alla prof. Raffaela, maîtresse à vivre – a patto che la legga mai)
Vois les jours où il suffisait de se cacher la tête
et les cahiers tremblants sous tables de lycée
pour être yeux de femme, rues peintes pour la fête
fenêtres écarquillées sur neiges ensoleillées
poésie venait toute seule tombant de nuages bleus.
Chaque rime que j'écrivais nassait toujours dehors
l'adolescent combat de cœur cerveau et couillons
n'était qu'un accident, distraite épreuve de force
l'ennui de l'heure de maths ou celle de religion
étoile d'hiver dont vole l'éclair tous les rayons.
Jamais ne crains mes vœux ni ne fais guerre aux songes
car désormais j'ai appris comment les faire marcher
voici l'enchantement, sommeil de tout mensonge
le ciel paraît bien loin toutefois j'ai ici ma fée
poésie va me conduire là-haut, où j'étais né.
La mia donna ed io
lo chiamavamo amare
la mia donna?
sì, la mia tanto per dire
la mia donna ed io
chiavavamo per volare
(come potevamo mai sapere)
la mia donna?
la sua ormai, per favore
(cercò del cazzo per piegar la noia
trovò le ali di fenice d'un [diverso] amore).
N.B.: Da non prendere troppo sul serio, m'è venuta nel dormiveglia inattesa, tragicomica, sgraziata e fuori tema esattamente come sembra essere.
lo chiamavamo amare
la mia donna?
sì, la mia tanto per dire
la mia donna ed io
chiavavamo per volare
(come potevamo mai sapere)
la mia donna?
la sua ormai, per favore
(cercò del cazzo per piegar la noia
trovò le ali di fenice d'un [diverso] amore).
N.B.: Da non prendere troppo sul serio, m'è venuta nel dormiveglia inattesa, tragicomica, sgraziata e fuori tema esattamente come sembra essere.
Mi spalanco sulla testa un ombrello stellato
per non veder dicembre
o vederlo
come quando è vestito a festa
o quando giro ubriaco.
Perché so cosa penso del Cielo
ma non lui cosa pensa di me.
Concedeteci l'empatia stralunata del sesso
o quella dell'alcool,
la finzione di riconoscersi e sentirsi
levar le parole di bocca e specchiarsi
nei barbari vetri del parlare di un pazzo.
Ci vorrebbe un dio che ti guardasse
negli occhi mentre gli parli,
o una femmina col seno leggero
a farlo a suo nome o a distrarti
sulle note di piano d'una ninnananna.
Ci vorrebbe sapere il pensiero di Dio
e che lui vedesse quel che sogno io.
per non veder dicembre
o vederlo
come quando è vestito a festa
o quando giro ubriaco.
Perché so cosa penso del Cielo
ma non lui cosa pensa di me.
Concedeteci l'empatia stralunata del sesso
o quella dell'alcool,
la finzione di riconoscersi e sentirsi
levar le parole di bocca e specchiarsi
nei barbari vetri del parlare di un pazzo.
Ci vorrebbe un dio che ti guardasse
negli occhi mentre gli parli,
o una femmina col seno leggero
a farlo a suo nome o a distrarti
sulle note di piano d'una ninnananna.
Ci vorrebbe sapere il pensiero di Dio
e che lui vedesse quel che sogno io.
Ti sorprendi a disegnare gli occhi chiari di una donna
masturbandoti coi versi e un paio di nomi in gola
eppure - dicono - hai una bocca sola
e abbiamo un cuore solo, è dimostrato
forse poi le mani scrivono d'un altro passo
le mani sono due perché non c'è una sola via
e non ha mai soltanto un titolo
ogni possibile poesia.
Una ti fissa e fugge via senza vedere
le tue incertezze metafisiche e severe
giovane demone dal Piccolo Inferno
toglie il respiro e macchia di sudore
i fogli del quaderno.
Sopra la spalla piange un angelo con gli occhi neri
ti sorprende a pompar sangue per condotti di riserva
infine ti addormenta e soffia via tutti i pensieri.
masturbandoti coi versi e un paio di nomi in gola
eppure - dicono - hai una bocca sola
e abbiamo un cuore solo, è dimostrato
forse poi le mani scrivono d'un altro passo
le mani sono due perché non c'è una sola via
e non ha mai soltanto un titolo
ogni possibile poesia.
Una ti fissa e fugge via senza vedere
le tue incertezze metafisiche e severe
giovane demone dal Piccolo Inferno
toglie il respiro e macchia di sudore
i fogli del quaderno.
Sopra la spalla piange un angelo con gli occhi neri
ti sorprende a pompar sangue per condotti di riserva
infine ti addormenta e soffia via tutti i pensieri.
La aspiro ancora, prima che si perda
poi l'aria va all'aria e rimane il frastuono
di chi marciava in mezzo alla merda
cedendo poi in fretta al tappeto buono
la mia maleodorante memoria.
Siamo bravi a dimenticare, sorella
e a far la vita con quel che è di moda
poi barattarla con una più bella
come lucertola che perde la coda
e neanche immagina esista la Storia.
Cambiamo tutto allora se occorre
cambiamo il tempo su cui comporre
la melodia audace della nostra vittoria.
Alziamo la voce, che fa stare bene, e poi le bottiglie, cerchiamo le rime per il bello di averle
voliamo veloce, come le altalene, giochiamo alle biglie, mangiamo le stelle solo per vomitarle.
E poi più forte, non punteggiato, quasi che il tempo non sia mai esistito.
Afferro l’aria spugnosa del fumo d’ottobre la spingo dentro comprimo diventa benzina posso essere tutto e lo voglio e ho carburante abbastanza per arrivare al prossimo cambio di tempo abbigliato ancora da dio.
Cambiamo ogni cosa, certo, se occorre
il tempo propone, sta al dio poi disporre
la via minuscola della sua gloria.
poi l'aria va all'aria e rimane il frastuono
di chi marciava in mezzo alla merda
cedendo poi in fretta al tappeto buono
la mia maleodorante memoria.
Siamo bravi a dimenticare, sorella
e a far la vita con quel che è di moda
poi barattarla con una più bella
come lucertola che perde la coda
e neanche immagina esista la Storia.
Cambiamo tutto allora se occorre
cambiamo il tempo su cui comporre
la melodia audace della nostra vittoria.
Alziamo la voce, che fa stare bene, e poi le bottiglie, cerchiamo le rime per il bello di averle
voliamo veloce, come le altalene, giochiamo alle biglie, mangiamo le stelle solo per vomitarle.
E poi più forte, non punteggiato, quasi che il tempo non sia mai esistito.
Afferro l’aria spugnosa del fumo d’ottobre la spingo dentro comprimo diventa benzina posso essere tutto e lo voglio e ho carburante abbastanza per arrivare al prossimo cambio di tempo abbigliato ancora da dio.
Cambiamo ogni cosa, certo, se occorre
il tempo propone, sta al dio poi disporre
la via minuscola della sua gloria.
Foglie
foglie indecise
foglie puttane che baciano i rami
cadono
giù per i tronchi
ondeggiano lievi e ridono infami
vanno
alla terra convinte
che il mondo abbia posto per loro e un futuro
vita
oltre i muschi d'autunno
oltre siepi di more e ogni immobile muro.
Foglie
accusano il vento
dei loro capricci e della vanità.
Vento
vento d'oriente
vento che ingiuria la vita e l'amore
scuote
ogni cosa e poi ride
di querce svestite e senza colore
salice
piange sconvolto
sbarrando le palpebre a guisa di velo
l'uomo
serra le porte
pensando che pianga più tardi anche il cielo.
Vento
vien via con la falce
non salva la quercia che implora pietà.
Quercia
quercia derisa
quercia cui un tempo fu dato d'amare
scruta
le fronde perdute
le amanti infedeli che muoiono ignare
piange
poi a un tratto sorride
forse pensando al profumo del fiore
certo
riavrà in primavera
come una volta il suo verde splendore.
Quercia
le follie ingiallite
marcite nel fango non le piangerà.
foglie indecise
foglie puttane che baciano i rami
cadono
giù per i tronchi
ondeggiano lievi e ridono infami
vanno
alla terra convinte
che il mondo abbia posto per loro e un futuro
vita
oltre i muschi d'autunno
oltre siepi di more e ogni immobile muro.
Foglie
accusano il vento
dei loro capricci e della vanità.
Vento
vento d'oriente
vento che ingiuria la vita e l'amore
scuote
ogni cosa e poi ride
di querce svestite e senza colore
salice
piange sconvolto
sbarrando le palpebre a guisa di velo
l'uomo
serra le porte
pensando che pianga più tardi anche il cielo.
Vento
vien via con la falce
non salva la quercia che implora pietà.
Quercia
quercia derisa
quercia cui un tempo fu dato d'amare
scruta
le fronde perdute
le amanti infedeli che muoiono ignare
piange
poi a un tratto sorride
forse pensando al profumo del fiore
certo
riavrà in primavera
come una volta il suo verde splendore.
Quercia
le follie ingiallite
marcite nel fango non le piangerà.
Gonna corta nera per gambe di latte
sinestesia di sensi e groppo in gola
fasci d'eroina vomitati nella notte
e asfalto sbriciolato in mezzo alle lenzuola.
Quanto poco costa invero l'impressione
d'essere amore insieme e non morire
il buio non fa domande e non cerca la ragione
e ubriachi come siamo non la sapremmo neanche dire.
Sicché tu stessa adesso
ricerca il mio silenzio sì come lui ti brama
perché non ha ragioni la ragione quando ama
prodigio senza trucchi, novella senza trama
interra le parole
come bestie nella tana.
Amo il tuo sorriso ed amo le tue tette
il modo che hai di non saper star sola
le tue intuizioni di farina un po' distratte
come gli occhi di una bimba che ritorna dalla scuola.
Il sapore che hai di libertà e prigione
e il tuo suicida non voler soffrire
i capelli come strade in alluvione
il tuo ingannarmi sempre senza mai mentire.
Sicché tu stessa adesso
spalanca pure gli occhi che non san tacere niente
di come sei infinita, insensata e intelligente
fa' sì che infiammi al rogo del tuo vivere ardente
cancella le domande
ché ogni risposta mente.
Perché non ha ragioni la ragione quando ama
passione non domanda
quando apre bocca esclama.
sinestesia di sensi e groppo in gola
fasci d'eroina vomitati nella notte
e asfalto sbriciolato in mezzo alle lenzuola.
Quanto poco costa invero l'impressione
d'essere amore insieme e non morire
il buio non fa domande e non cerca la ragione
e ubriachi come siamo non la sapremmo neanche dire.
Sicché tu stessa adesso
ricerca il mio silenzio sì come lui ti brama
perché non ha ragioni la ragione quando ama
prodigio senza trucchi, novella senza trama
interra le parole
come bestie nella tana.
Amo il tuo sorriso ed amo le tue tette
il modo che hai di non saper star sola
le tue intuizioni di farina un po' distratte
come gli occhi di una bimba che ritorna dalla scuola.
Il sapore che hai di libertà e prigione
e il tuo suicida non voler soffrire
i capelli come strade in alluvione
il tuo ingannarmi sempre senza mai mentire.
Sicché tu stessa adesso
spalanca pure gli occhi che non san tacere niente
di come sei infinita, insensata e intelligente
fa' sì che infiammi al rogo del tuo vivere ardente
cancella le domande
ché ogni risposta mente.
Perché non ha ragioni la ragione quando ama
passione non domanda
quando apre bocca esclama.
Mi metto in tasca l'asfalto rovente e i fiori e il barbecue
dei vicini, o per lo meno: me ne metto in tasca l'odore.
Sentire ma non toccare è la santa legge di luglio
da queste parti. La finestra di casa è un filtro e l'intero
mondo un dubbio, l'inverno intuizione che diventa emozione.
Mi metto in tasca l'astrazione di tutto ciò che è vero, il racconto
di un sogno, l'odore dell'erba verde calpestata da gocce di pioggia
già dissolte nell'aria bruciata. Sentire ma non toccare, signori,
le cose vere a luglio stanno nell'aria, cercarne la causa
può farle morire. Sento voglia d'inverno, emozioni congelate
per decisioni sicure, e perché no, tendenze suicide e buio
di mattina, sento voglia di Nord, vento in faccia e potenza.
Sentire ma non toccare, signori: non vorrete farle appassire.
Sento odore di Felicità in questo luglio ed ho voglia d'inverno
e di possederLa. Dietro a ogni odore c'è un oggetto e una causa
che vorresti toccare. E anche Lei la vorresti toccare, e vorresti parlare
e parlare ancora poiché non ti basta - e non ti basta, e non
basterà mai, immaginarla parlare.
E infine smetterla con la fantasia.
Ma la fantasia è una cella frigorifera che protegge ogni cosa
e non lascia morire, anzi rende duro e tagliente e lucente e vivo
tutto ciò che ameresti possedere e non solo sentire.
Mi metto in tasca il Suo nome e le migliori fotografie e continuo
a sospirare. Una vita con Lei, o anche mezza o diciamo soltanto
un istante, che può cambiare. Imbarazzo, parole sbagliate, tremore,
il più insignificante momento. Io so bene che ogni cosa come l'inverno
anche nel luglio più secco e bollente è destinata a tornare.
E so come fare per farla bastare.
dei vicini, o per lo meno: me ne metto in tasca l'odore.
Sentire ma non toccare è la santa legge di luglio
da queste parti. La finestra di casa è un filtro e l'intero
mondo un dubbio, l'inverno intuizione che diventa emozione.
Mi metto in tasca l'astrazione di tutto ciò che è vero, il racconto
di un sogno, l'odore dell'erba verde calpestata da gocce di pioggia
già dissolte nell'aria bruciata. Sentire ma non toccare, signori,
le cose vere a luglio stanno nell'aria, cercarne la causa
può farle morire. Sento voglia d'inverno, emozioni congelate
per decisioni sicure, e perché no, tendenze suicide e buio
di mattina, sento voglia di Nord, vento in faccia e potenza.
Sentire ma non toccare, signori: non vorrete farle appassire.
Sento odore di Felicità in questo luglio ed ho voglia d'inverno
e di possederLa. Dietro a ogni odore c'è un oggetto e una causa
che vorresti toccare. E anche Lei la vorresti toccare, e vorresti parlare
e parlare ancora poiché non ti basta - e non ti basta, e non
basterà mai, immaginarla parlare.
E infine smetterla con la fantasia.
Ma la fantasia è una cella frigorifera che protegge ogni cosa
e non lascia morire, anzi rende duro e tagliente e lucente e vivo
tutto ciò che ameresti possedere e non solo sentire.
Mi metto in tasca il Suo nome e le migliori fotografie e continuo
a sospirare. Una vita con Lei, o anche mezza o diciamo soltanto
un istante, che può cambiare. Imbarazzo, parole sbagliate, tremore,
il più insignificante momento. Io so bene che ogni cosa come l'inverno
anche nel luglio più secco e bollente è destinata a tornare.
E so come fare per farla bastare.
E senti allora,
se pure ti ripetono che puoi
fermarti a mezza via o in alto mare,
che non c'è sosta per noi,
ma strada, ancora strada,
e che il cammino è sempre da ricominciare.
EUGENIO MONTALE, Poesie Disperse, A galla
(a Martina)
La risacca del mare di notte assomiglia
all'infinito e all'eterno
osservati dal vetro di un treno
la schiuma racconta di morti affogati
e vite nate nel fondo e corre in avanti
e poi corre in avanti di nuovo
sei come l'eterno che bramo
la sola morte che esiste e che accetto
e che amo
che cambia forma e non si consuma
che esiste dopo la vita e durante
dove dicono già vivesse prima
sei l'assenza atroce che scurisce il presente
la luna nel pozzo fra i casolari
taciti e foschi lungo i binari
mi addormento sognando il ritorno
o non è che un risveglio
sento i tuoi passi e la voce qui intorno
e a ogni passo la sento un po' meglio
mi risveglio annusando i campi
capelli di grano e sudore di guazza
è mattina ed io ancora ti amo
sto tornando da te
imprendibile e pazza
sul binario opposto.
se pure ti ripetono che puoi
fermarti a mezza via o in alto mare,
che non c'è sosta per noi,
ma strada, ancora strada,
e che il cammino è sempre da ricominciare.
EUGENIO MONTALE, Poesie Disperse, A galla
(a Martina)
La risacca del mare di notte assomiglia
all'infinito e all'eterno
osservati dal vetro di un treno
la schiuma racconta di morti affogati
e vite nate nel fondo e corre in avanti
e poi corre in avanti di nuovo
sei come l'eterno che bramo
la sola morte che esiste e che accetto
e che amo
che cambia forma e non si consuma
che esiste dopo la vita e durante
dove dicono già vivesse prima
sei l'assenza atroce che scurisce il presente
la luna nel pozzo fra i casolari
taciti e foschi lungo i binari
mi addormento sognando il ritorno
o non è che un risveglio
sento i tuoi passi e la voce qui intorno
e a ogni passo la sento un po' meglio
mi risveglio annusando i campi
capelli di grano e sudore di guazza
è mattina ed io ancora ti amo
sto tornando da te
imprendibile e pazza
sul binario opposto.
E cani abbaiano
sotto le nuvole
uomini muoiono
(sono le regole)
sopra le tegole
forse consolano
spontanee primule
fumo di gesso
brucia i polmoni
arde il cipresso
rotto dai tuoni
la vita
è un cesso
la vita
è un cesso
ubriaconi
nulla è concesso
alle illusioni.
N.B.: Da leggere fino alla fine e poi a ritroso, dall'ultimo verso fino al primo.
sotto le nuvole
uomini muoiono
(sono le regole)
sopra le tegole
forse consolano
spontanee primule
fumo di gesso
brucia i polmoni
arde il cipresso
rotto dai tuoni
la vita
è un cesso
la vita
è un cesso
ubriaconi
nulla è concesso
alle illusioni.
N.B.: Da leggere fino alla fine e poi a ritroso, dall'ultimo verso fino al primo.
La pioggia buca
come aghi d'abete
le tegole e il prato
la pioggia placa
lenisce la sete
deterge il passato
poi si lascia asciugare dal sole.
Com'eravamo bravi a bagnarci guardando il cielo
infreddoliti e pallidi sotto l'unico velo
ricordi? – e la pioggia cadeva, lavando il pensiero.
Tornammo a casa ubriachi d'amore
gridando, bevendo dal pozzo,
scaldandoci al sole.
(Piovve. Chi di noi disse
la pioggia ora è morta?)
– Dicemmo solo ha piovuto.
La vita morde
succhia l'anima e il sangue
i pensieri e le azioni
la vita disperde
consuma e poi estingue
divorando emozioni
ma ci lascia scaldare dal sole.
Nei miei occhi lo smarrimento gaudente del pazzo,
ho consumato il tempo il mio corpo e lo spazio
come botte di vino, ed ho il cuore ormai sazio.
Lascio il mondo ubriaco d'amore
ridendo, ingoiando la pioggia,
sfregando a terra le suole.
(Vissi. Chi di voi ha udito
ahimé sono morto?)
– Ho sempre detto ho vissuto.
come aghi d'abete
le tegole e il prato
la pioggia placa
lenisce la sete
deterge il passato
poi si lascia asciugare dal sole.
Com'eravamo bravi a bagnarci guardando il cielo
infreddoliti e pallidi sotto l'unico velo
ricordi? – e la pioggia cadeva, lavando il pensiero.
Tornammo a casa ubriachi d'amore
gridando, bevendo dal pozzo,
scaldandoci al sole.
(Piovve. Chi di noi disse
la pioggia ora è morta?)
– Dicemmo solo ha piovuto.
La vita morde
succhia l'anima e il sangue
i pensieri e le azioni
la vita disperde
consuma e poi estingue
divorando emozioni
ma ci lascia scaldare dal sole.
Nei miei occhi lo smarrimento gaudente del pazzo,
ho consumato il tempo il mio corpo e lo spazio
come botte di vino, ed ho il cuore ormai sazio.
Lascio il mondo ubriaco d'amore
ridendo, ingoiando la pioggia,
sfregando a terra le suole.
(Vissi. Chi di voi ha udito
ahimé sono morto?)
– Ho sempre detto ho vissuto.
Sconosciuto e straniero sulla mia montagna
neanche più il sole ricorda il mio volto
il vento non mi chiama, la pioggia non mi bagna
l'asfalto recente mi fissa sconvolto.
Non c'eravate voi allora, fra i miei nove anni
fuscello giallognolo senza foglie e radici
senza gemme e ciliegie, senza amori né affanni
l'erbetta un pallone e le pietre gli unici amici.
Tirò giù il tempo anche i tronchi in giardino
a che serve ora la mappa dell'oro sepolto
la croce rossa fra i due meli ed il pino
fra le aiuole di gigli e la terra dell'orto.
Erano segni di rivolta appuntati a matita
per scandire e fermare ad un tempo la vita
scavando i sassi con le scarpe e le dita
scavando forte
poi ricucir la ferita
e scordare la morte.
Torno qui a volte quando la città mi stanca
troppi anni in là da quei giorni di giugno
nulla mi riconosce e ogni cosa mi manca
e ogni petalo è grigio e ogni nuvola è un pugno.
Vorrei correre giù per le scale e scavare
tirar fuori l'eterno e le mie stesse radici
tutto ciò che ad un uomo è mai dato d'amare
fantasie senza tempo, quadri senza cornici.
Uno scrigno di plastica e ferraglia arrugginita
sepolto da un pirata bambino come una pepita
scavando i sassi con le scarpe e le dita
urlando forte
stringendo la vita
e scordando la morte.
Io estraneo nel tempo, e dello spazio eremita
chiudo gli occhi e canto
l'anima ormai ricucita
e un pirata bambino accanto.
neanche più il sole ricorda il mio volto
il vento non mi chiama, la pioggia non mi bagna
l'asfalto recente mi fissa sconvolto.
Non c'eravate voi allora, fra i miei nove anni
fuscello giallognolo senza foglie e radici
senza gemme e ciliegie, senza amori né affanni
l'erbetta un pallone e le pietre gli unici amici.
Tirò giù il tempo anche i tronchi in giardino
a che serve ora la mappa dell'oro sepolto
la croce rossa fra i due meli ed il pino
fra le aiuole di gigli e la terra dell'orto.
Erano segni di rivolta appuntati a matita
per scandire e fermare ad un tempo la vita
scavando i sassi con le scarpe e le dita
scavando forte
poi ricucir la ferita
e scordare la morte.
Torno qui a volte quando la città mi stanca
troppi anni in là da quei giorni di giugno
nulla mi riconosce e ogni cosa mi manca
e ogni petalo è grigio e ogni nuvola è un pugno.
Vorrei correre giù per le scale e scavare
tirar fuori l'eterno e le mie stesse radici
tutto ciò che ad un uomo è mai dato d'amare
fantasie senza tempo, quadri senza cornici.
Uno scrigno di plastica e ferraglia arrugginita
sepolto da un pirata bambino come una pepita
scavando i sassi con le scarpe e le dita
urlando forte
stringendo la vita
e scordando la morte.
Io estraneo nel tempo, e dello spazio eremita
chiudo gli occhi e canto
l'anima ormai ricucita
e un pirata bambino accanto.
Si j'ai perdu mes jours dans la volupté, ah! rendez-les-moi,
grands dieux, pour les reperdre encore.
J. O. DE LA METTRIE, L'Art De Jouir
Drogato di momenti fatti durare
di fica e di sguardi di sirena, ogni volta
inaspettati – di ketamina per volare
e ritmo e ingenue tentazioni di rivolta,
ecco l'uomo – ecco il serpente
una gabbia dalle sbarre troppo aperte
l'eroe del tempo eterno e del niente
e una madonna con le tette scoperte
fanno l'amore e la guerra su un letto
fissando il tempo ed il suo contrario
il mutamento e il silenzio perfetto
e un orologio che non mostra l'orario.
Sanno a memoria i momenti, e sanno di esserci già stati
il tempo ricrea i mondi, le lune, le primavere, le estati
il serpente si morde lentamente la coda e la ingoia
non è detto che ciò che trascorre – necessariamente muoia.
Userà per miliardi di versi le stesse parole
identico pure lui e da se stesso obbligato
a riessere ineluttabilmente quel ch'egli vuole.
Ecco l'araba fenice risorgere e il fuoco
riaccendersi – ecco ancora la tentazione,
la rivolta e le sirene, riecco partire il gioco
piroettante e perpetuo come un pallone.
Il big bang avviene nel cuore, ogni giorno
dio è un dinosauro e una macchina alata
di un futuro lontano, dio è tutto intorno
dio è un ubriaco e una chitarra stonata
dio è un rettile idiota che si morde la coda.
La morde lentamente poi lentamente la ingoia
in questo mondo è tutto oblio – ma non esiste la noia.
(aprile 2004)
I
Non si vive per
starsene a guardare.
Ho scoperto di essere poesia
e voglio urlarlo a tutti.
Non smetterò mai.
II
Vivevo da uomo libero
quando la solitudine era libertà
e da capobranco a volte
ingannandomi di fronte a uno specchio.
Ero solo come le stelle
nel cielo profumato e tetro di
primavera. E brillavo.
Ridevo della luna e dei lupi
che le ululavano addosso
e in silenzio aspettavo di uscire
e addormentarmi e sognare.
Bastava aprir la porta e gridare
per farsi sentire. Ma persino un buffone
vuole essere libero a volte
di pregare e imbrogliarsi e brillare.
III
Il piccolo uomo sognava di morire ma non
poteva. Lui non aveva gambe per danzare
e niente braccia per stringer l'amore.
Ogni notte (perché nessuno lo vedeva)
coi denti apriva una cassetta
e ogni notte vi piangeva. Vi lasciava cadere una
lacrima. Una soltanto. Poi prima di dormire la richiudeva.
Un vecchio uomo stanotte ha riaperto la cassetta. È
una notte come tante altre solo più ultima e fredda
e all'improvviso
il piccolo scrigno ha sputato l'oceano
e il mare di sale e denso di una vita d'inferno.
Il vecchio uomo sta affogando nel suo abisso
e cadendo sorride
martire e sovrano d'un sogno. Finalmente.
Dicono che mare faccia rima con sognare
e che morire sia un po' come scopare. Nel mio sogno
sento sussurrare il suo nome.
IV
A che serve far sogni hanno chiesto
e chinarsi di notte sull'erba e scolarsi
un oceano di roccia e montagna
e di vita e rottami. A che serve ubriachi
riguardare domani e gridarsi ci siamo.
Qualcuno è già stato qui tante volte
e ha sporcato per terra prima di andare.
Qualcuno ha vissuto senza
farsi vedere. Senza
ululare alla luna. Senza
credersi folle
poeta
buffone.
Io ho solo voglia di ridere
e non stare a aspettare.
V
Non c'è nulla di serio
nella vita di un uomo.
La mia musa serena ed io
moriremo nello stesso letto
in un giorno come altri di vita e
di niente.
E poi ecco. Rassegnati e sorpresi
noi godremo d'amore
e di ciò che non siamo.
VI
Siamo attori di circo smarriti
a osservare da fuori un tendone non nostro
e a pensare che dentro magari non piove
e fa un po' meno freddo.
Recitiamo le nostre battute
e fermiamo i passanti chiedendo
un ombrello un passaggio o un sorriso
da chiamare casa vivere o felicità.
Ed ai nostri tramonti non occorre altro.
VII
Siamo il riflesso di facce immortali
dai contorni ingialliti e incazzati
incollate sui muri da anni
come volti di eterni banditi.
Credevamo alla notte dell'anima
e al tesoro etilico dei giusti
satira e pazzia e poesia d'ignoranti
e musica ironica e dionisiaca speranza.
Credevamo persino all'amore
senza aver mai amato o
aver mai visto amare. Senza mai pensare
a cos'altro saremmo poi stati.
Nichilisti e puttane appostati
sui marciapiedi del mondo. Sognavamo l'amore
e l'abbiamo.
VIII
Far la guerra nei giorni di pace
e non starsene fermi. Era questo
un po' il senso di tutto
e lo è ancora.
E poi noi. Capibranco e pagliacci
e banditi e piccoli uomini che
risalgono i viali nelle notti d'estate
soffocati d'amore.
Ci fermiamo sul ponte a vomitare
ad aggiungere lacrime e sale
ad un fiume che scorre ed è dolce
e fa male.
È la vita che è dolce e fa male
quando sei troppo bravo ad urlare
e a non farti sentire. Quando senti il dolore cessare
e vorresti morire.
IX
E come dicono l'amore è vita
e primavera. Ma
non basta
la pioggia lenta dei giorni d'aprile
all'uomo che vuol naufragare.
Non basta
il tepore del sole giallo delle tre
all'uomo che vuole infiammarsi
e nel vento bruciare.
A volte il peccatore prega il suo dio
amore lontano.
A volte. Volti appannati sullo sfondo
e sguardi e parole chiare confuse
sono la sua preghiera.
A volte inginocchiarsi non serve a niente.
X
E pregare è anche correre in bici
nell'agosto bordeaux di montagna e imprecare
pipistrelli nella notte un po' insonne
dal profumo di concime e di rivolta.
Non voglio re a governare
la mia giovinezza
né preti a benedirla
né profeti a illuminarla del loro buio.
È difficile credere ancora
agli stessi discorsi e alle stesse parole
di anni spesi a sorridere
e a pensare di amare.
Ogni cosa ha un suo senso ed io voglio capire.
Questa notte voglio chiedermi perché
e voglio pisciare nel fiume e
devastare questa odiosa città e
scacciare i suoi santi a calci nel culo e
capire davvero cos'è che manca e
ghignare come una volta.
XI
La città ha i lineamenti
di uno che muore e
monumenti
come occhi di zingara anziana
in amore
più lirici e commoventi
di ciò che li tiene sbarrati
eppure attorniati
di vecchio e di sporco e
di nervi tirati
irreali presenti e
futuri irrealizzati.
Ha ponti sul fiume
come cerotti sfilacciati
sul corpo di un uomo ferito
legacci che saldano a stento
ciò che Dio stesso ha già demolito.
(Istante insignificante
in un cielo gigante
però infinito nell’infinito).
Se davvero è per sempre lo spazio
senza fine è anche ciò che racchiude
e certa ogni possibilità. Da qui nulla
può scappare via
ogni cosa dovrà fatalmente avvenire e
la logica diventare poesia.
XII
Le risate del pubblico oltre la porta
rivestono silenzi sussurrati e parole taciute
dalla donna che legge le carte. Promesse
da due soldi e inascoltate
che nessuno manterrà mai.
Sarò io a spalancare la porta e
ad uscire per primo. Sarò un folle poeta buffone
ed avrò ciò che sono
e sarò ciò che voglio.
Non credere a nessuno e ingannarmi di tutto
distruggere e sognare
scrivere e cancellare
e riscrivere.
Non smetterò mai.
I
Non si vive per
starsene a guardare.
Ho scoperto di essere poesia
e voglio urlarlo a tutti.
Non smetterò mai.
II
Vivevo da uomo libero
quando la solitudine era libertà
e da capobranco a volte
ingannandomi di fronte a uno specchio.
Ero solo come le stelle
nel cielo profumato e tetro di
primavera. E brillavo.
Ridevo della luna e dei lupi
che le ululavano addosso
e in silenzio aspettavo di uscire
e addormentarmi e sognare.
Bastava aprir la porta e gridare
per farsi sentire. Ma persino un buffone
vuole essere libero a volte
di pregare e imbrogliarsi e brillare.
III
Il piccolo uomo sognava di morire ma non
poteva. Lui non aveva gambe per danzare
e niente braccia per stringer l'amore.
Ogni notte (perché nessuno lo vedeva)
coi denti apriva una cassetta
e ogni notte vi piangeva. Vi lasciava cadere una
lacrima. Una soltanto. Poi prima di dormire la richiudeva.
Un vecchio uomo stanotte ha riaperto la cassetta. È
una notte come tante altre solo più ultima e fredda
e all'improvviso
il piccolo scrigno ha sputato l'oceano
e il mare di sale e denso di una vita d'inferno.
Il vecchio uomo sta affogando nel suo abisso
e cadendo sorride
martire e sovrano d'un sogno. Finalmente.
Dicono che mare faccia rima con sognare
e che morire sia un po' come scopare. Nel mio sogno
sento sussurrare il suo nome.
IV
A che serve far sogni hanno chiesto
e chinarsi di notte sull'erba e scolarsi
un oceano di roccia e montagna
e di vita e rottami. A che serve ubriachi
riguardare domani e gridarsi ci siamo.
Qualcuno è già stato qui tante volte
e ha sporcato per terra prima di andare.
Qualcuno ha vissuto senza
farsi vedere. Senza
ululare alla luna. Senza
credersi folle
poeta
buffone.
Io ho solo voglia di ridere
e non stare a aspettare.
V
Non c'è nulla di serio
nella vita di un uomo.
La mia musa serena ed io
moriremo nello stesso letto
in un giorno come altri di vita e
di niente.
E poi ecco. Rassegnati e sorpresi
noi godremo d'amore
e di ciò che non siamo.
VI
Siamo attori di circo smarriti
a osservare da fuori un tendone non nostro
e a pensare che dentro magari non piove
e fa un po' meno freddo.
Recitiamo le nostre battute
e fermiamo i passanti chiedendo
un ombrello un passaggio o un sorriso
da chiamare casa vivere o felicità.
Ed ai nostri tramonti non occorre altro.
VII
Siamo il riflesso di facce immortali
dai contorni ingialliti e incazzati
incollate sui muri da anni
come volti di eterni banditi.
Credevamo alla notte dell'anima
e al tesoro etilico dei giusti
satira e pazzia e poesia d'ignoranti
e musica ironica e dionisiaca speranza.
Credevamo persino all'amore
senza aver mai amato o
aver mai visto amare. Senza mai pensare
a cos'altro saremmo poi stati.
Nichilisti e puttane appostati
sui marciapiedi del mondo. Sognavamo l'amore
e l'abbiamo.
VIII
Far la guerra nei giorni di pace
e non starsene fermi. Era questo
un po' il senso di tutto
e lo è ancora.
E poi noi. Capibranco e pagliacci
e banditi e piccoli uomini che
risalgono i viali nelle notti d'estate
soffocati d'amore.
Ci fermiamo sul ponte a vomitare
ad aggiungere lacrime e sale
ad un fiume che scorre ed è dolce
e fa male.
È la vita che è dolce e fa male
quando sei troppo bravo ad urlare
e a non farti sentire. Quando senti il dolore cessare
e vorresti morire.
IX
E come dicono l'amore è vita
e primavera. Ma
non basta
la pioggia lenta dei giorni d'aprile
all'uomo che vuol naufragare.
Non basta
il tepore del sole giallo delle tre
all'uomo che vuole infiammarsi
e nel vento bruciare.
A volte il peccatore prega il suo dio
amore lontano.
A volte. Volti appannati sullo sfondo
e sguardi e parole chiare confuse
sono la sua preghiera.
A volte inginocchiarsi non serve a niente.
X
E pregare è anche correre in bici
nell'agosto bordeaux di montagna e imprecare
pipistrelli nella notte un po' insonne
dal profumo di concime e di rivolta.
Non voglio re a governare
la mia giovinezza
né preti a benedirla
né profeti a illuminarla del loro buio.
È difficile credere ancora
agli stessi discorsi e alle stesse parole
di anni spesi a sorridere
e a pensare di amare.
Ogni cosa ha un suo senso ed io voglio capire.
Questa notte voglio chiedermi perché
e voglio pisciare nel fiume e
devastare questa odiosa città e
scacciare i suoi santi a calci nel culo e
capire davvero cos'è che manca e
ghignare come una volta.
XI
La città ha i lineamenti
di uno che muore e
monumenti
come occhi di zingara anziana
in amore
più lirici e commoventi
di ciò che li tiene sbarrati
eppure attorniati
di vecchio e di sporco e
di nervi tirati
irreali presenti e
futuri irrealizzati.
Ha ponti sul fiume
come cerotti sfilacciati
sul corpo di un uomo ferito
legacci che saldano a stento
ciò che Dio stesso ha già demolito.
(Istante insignificante
in un cielo gigante
però infinito nell’infinito).
Se davvero è per sempre lo spazio
senza fine è anche ciò che racchiude
e certa ogni possibilità. Da qui nulla
può scappare via
ogni cosa dovrà fatalmente avvenire e
la logica diventare poesia.
XII
Le risate del pubblico oltre la porta
rivestono silenzi sussurrati e parole taciute
dalla donna che legge le carte. Promesse
da due soldi e inascoltate
che nessuno manterrà mai.
Sarò io a spalancare la porta e
ad uscire per primo. Sarò un folle poeta buffone
ed avrò ciò che sono
e sarò ciò che voglio.
Non credere a nessuno e ingannarmi di tutto
distruggere e sognare
scrivere e cancellare
e riscrivere.
Non smetterò mai.
Sotto un tronco dai capelli vermigli
aggrappato di sera alla pensilina
febbraio l'ubriaco
dettava all'uomo voragine i suoi cattivi consigli
surgelando i suoi occhi lustri con la sua brina
punzecchiando i suoi fianchi col vento
per vederlo tornare a casa
ormai vinto.
La dea della notte guardava per caso il suo viale
e forse commossa o anche lei ingentilita dal vino
come ai re orientali dei tempi del primo natale
pensò di donargli il segno di un diverso destino.
(Una buona volta se il cielo vuole
come faceva quand'era bambino
incapace solo di trovar le parole).
Ecco il sogno espresso correndo in stazione
sotto una stella cadente luminosa e sbilenca
interminabile
pareva dire andiamo che aspetti cazzone
senti te stesso e quello ch'è stato
e che vuoi che avvenga.
L'uomo voragine pensò alla donna arcobaleno
e a pugnalare la solitudine e le sue sentinelle
rivederla muta prima che riandasse il treno
nel suo futuro costruito in calce di stelle.
(Avrebbe amato anche lui senza dirlo
come già lei e come lui da bambino
incapace d'essere uno e capirlo).
Ora poteva vivere di sguardi muti e di tocchi
e le braccia lunghe fra il collo di lei e il cuscino
audace e sordo
e le palle per sborrarle in faccia e gli occhi
per piangere al buio e lei che dormiva
come il pupazzo avuto da bambino.
aggrappato di sera alla pensilina
febbraio l'ubriaco
dettava all'uomo voragine i suoi cattivi consigli
surgelando i suoi occhi lustri con la sua brina
punzecchiando i suoi fianchi col vento
per vederlo tornare a casa
ormai vinto.
La dea della notte guardava per caso il suo viale
e forse commossa o anche lei ingentilita dal vino
come ai re orientali dei tempi del primo natale
pensò di donargli il segno di un diverso destino.
(Una buona volta se il cielo vuole
come faceva quand'era bambino
incapace solo di trovar le parole).
Ecco il sogno espresso correndo in stazione
sotto una stella cadente luminosa e sbilenca
interminabile
pareva dire andiamo che aspetti cazzone
senti te stesso e quello ch'è stato
e che vuoi che avvenga.
L'uomo voragine pensò alla donna arcobaleno
e a pugnalare la solitudine e le sue sentinelle
rivederla muta prima che riandasse il treno
nel suo futuro costruito in calce di stelle.
(Avrebbe amato anche lui senza dirlo
come già lei e come lui da bambino
incapace d'essere uno e capirlo).
Ora poteva vivere di sguardi muti e di tocchi
e le braccia lunghe fra il collo di lei e il cuscino
audace e sordo
e le palle per sborrarle in faccia e gli occhi
per piangere al buio e lei che dormiva
come il pupazzo avuto da bambino.
Ho voglia d’orge e puttane e mucose riciclate
e eroina, cosa c’è di male, scelte estreme
e l’inebriante azzardo di azioni
senza nome e istruzioni.
Voglio leggere il mio nome marchiato
a fuoco e amore sul seno di una vergine, spararle
in fica e gettare il suo corpo squartato nel fiume, specchiando
dentro il mio volto, pensando che arriveranno al mare
insieme. Mi farebbe comodo una lavagna a muro
su cui riprodurre le configurazioni neuronali
di una certa notte d’ottobre, mostrare al mondo le ragioni chimiche
di questo improvviso professarmi dio. Potrei spargere tagliole
e lacci nel bosco, veder crepare nel sangue la libertà del cazzo
menzogna assurda di questo assurdo universo.
Voglio dare un senso a ciò che esiste, ché una spiegazione
a me stesso è tutto quel che so dare: ho provato a donare altrui
il mondo, e tutta la mia vita – ma non era un cazzo, e non
è mai valso niente per te, amore mio, lo capisco adesso. E
ora sputo sul mio passato e piscio sul futuro (le mie speranze
di cartone, reinterpretazioni in scala di grigi di sogni colorati
da bambino). E faccio come se il presente non ci sia.
Oggi non possiedo che rabbia, estasi isterica e felicità
recitata, e mi pitturo di bianco e di nero per risaltare
su questo sfondo di cartastagnola. Alterno insulti a versi d’amore
e tutto ciò che rimane di me è essere esagerato, come
ai tempi audaci che di certe cose – noi – ce ne fregavamo. Ma
è l’estrema ripercussione dell’estremo amore, e merita
d’essere celebrata al suono dell’estremo tripudio.
Ho voglia d’orge e puttane e di colpi assestati
come non avessi mai vissuto, affogare nelle lacrime
e nel sonno e perdonare a te il dolore
e la nostra fatalità a Dio, quello vero, mai creduto
e buono finora da queste parti giusto per bestemmiare.
Io perdono il dolore e il vacuo orrore di ciò che sei, e
smetto di ucciderti per cessare di morire, ora semplicemente
comincio a aspettare, ancora estremo, esagerato
e incontenibile – semplicemente aspettare.
e eroina, cosa c’è di male, scelte estreme
e l’inebriante azzardo di azioni
senza nome e istruzioni.
Voglio leggere il mio nome marchiato
a fuoco e amore sul seno di una vergine, spararle
in fica e gettare il suo corpo squartato nel fiume, specchiando
dentro il mio volto, pensando che arriveranno al mare
insieme. Mi farebbe comodo una lavagna a muro
su cui riprodurre le configurazioni neuronali
di una certa notte d’ottobre, mostrare al mondo le ragioni chimiche
di questo improvviso professarmi dio. Potrei spargere tagliole
e lacci nel bosco, veder crepare nel sangue la libertà del cazzo
menzogna assurda di questo assurdo universo.
Voglio dare un senso a ciò che esiste, ché una spiegazione
a me stesso è tutto quel che so dare: ho provato a donare altrui
il mondo, e tutta la mia vita – ma non era un cazzo, e non
è mai valso niente per te, amore mio, lo capisco adesso. E
ora sputo sul mio passato e piscio sul futuro (le mie speranze
di cartone, reinterpretazioni in scala di grigi di sogni colorati
da bambino). E faccio come se il presente non ci sia.
Oggi non possiedo che rabbia, estasi isterica e felicità
recitata, e mi pitturo di bianco e di nero per risaltare
su questo sfondo di cartastagnola. Alterno insulti a versi d’amore
e tutto ciò che rimane di me è essere esagerato, come
ai tempi audaci che di certe cose – noi – ce ne fregavamo. Ma
è l’estrema ripercussione dell’estremo amore, e merita
d’essere celebrata al suono dell’estremo tripudio.
Ho voglia d’orge e puttane e di colpi assestati
come non avessi mai vissuto, affogare nelle lacrime
e nel sonno e perdonare a te il dolore
e la nostra fatalità a Dio, quello vero, mai creduto
e buono finora da queste parti giusto per bestemmiare.
Io perdono il dolore e il vacuo orrore di ciò che sei, e
smetto di ucciderti per cessare di morire, ora semplicemente
comincio a aspettare, ancora estremo, esagerato
e incontenibile – semplicemente aspettare.
Tutto fu ambìto / e tutto fu tentato. / Quel che non fu fatto
io lo sognai; / e tanto era l’ardore / che il sogno eguagliò l’atto.
GABRIELE D’ANNUNZIO, Laudi, Maia
Esaurimmo ogni plausibile risposta
divertiti come chi oramai non teme e vede e pensa,
la domanda successiva era nascosta
dietro l’ardere accecante della nostra supponenza.
A mezzodì il sole abbagliava la piazza
non vedevamo l’ombra, il dubbio, la nostra sconvenienza
come un ubriaco od un’amante pazza
faticano a slegare il certo e l’ammaliante parvenza.
Dopo le otto la piazza ingigantiva,
la tua bellezza si stampava bislunga sull’asfalto,
impressione semplice palese e viva
un po’ smorzata nell’arancio del sole meno alto,
nell’ultimo tramonto scorso invano,
alibi sfacciato, scusa inconsistente e senza smalto
per tenerci ancora mano nella mano
come chi mirando cielo e terra anela al grande salto.
Il sogno avuto qui e compiuto lontano.
Il volo di noi due a metà agosto,
la scoperta del mondo a ogni costo,
pel gusto già di domandare, non ché ci fosse poi risposto.
Di che avresti amato indagare, se siamo,
mio amore, o perché, se moriremo o non vivemmo mai,
se è vita viva quel che siamo e sentiamo
o un’età della materia informe in un continuo viavai,
corpi nudi così infreddoliti e sciocchi
da pensare d’esistere, porcili astratti e puttanai,
microbi inetti che puntano ciechi occhi
per eterne frazioni d’eterno su inesistenti guai.
O prediligi il tempo umano, milady,
quello che apre i sensi e li uccide o così fa sembrare,
che rende logico l’assurdo che vedi,
colui che finge in essere il suo ininterrotto mutare.
Il tempo della chimica e del pensiero,
dell’attesa di me la sera, della pioggia sul mare,
dell’ambìto, del vaneggiato e del vero,
del tabacco che si consuma, della noia e di amare.
Il tempo arancio ripassato sul nero.
Il volo di noi due a metà agosto,
godimento del mondo a ogni costo,
innamorarsi e innamorare, senza dire come e in che posto.
Schernivi acre e mefistofelica il sacro,
grossolana classifica a punti dei nostri tesori,
gustando briosa l’avvilimento e il massacro
di quel Dio disumano e dei suoi evangelizzatori.
Sacro e eterno non fu il padre ma i figli,
festosamente costretti a riavere forme e colori
come mimose a marzo o d’estate i gigli
fabbriche inesauribili di frenesie e di odori.
L’identico riaversi dell’universo
empio e fatale sarà la legge che proibisce ogni legge,
nessun prete né imperatore perverso
legislerà mai l’ordine tragico che ci sorregge.
Lo scoppio incessante del cuore del mondo,
l’inseguirsi furioso di mille miliardi di schegge,
ci renderà fiamme del fuoco rotondo,
immortali e liete come ciò che l’eterno protegge.
Il sempre nell’ora, il culmine nel fondo.
Il volo di noi due a metà agosto,
la potenza del mondo a ogni costo
gonfierà di vento le tasche, e non diremo mai non c’è posto.
io lo sognai; / e tanto era l’ardore / che il sogno eguagliò l’atto.
GABRIELE D’ANNUNZIO, Laudi, Maia
Esaurimmo ogni plausibile risposta
divertiti come chi oramai non teme e vede e pensa,
la domanda successiva era nascosta
dietro l’ardere accecante della nostra supponenza.
A mezzodì il sole abbagliava la piazza
non vedevamo l’ombra, il dubbio, la nostra sconvenienza
come un ubriaco od un’amante pazza
faticano a slegare il certo e l’ammaliante parvenza.
Dopo le otto la piazza ingigantiva,
la tua bellezza si stampava bislunga sull’asfalto,
impressione semplice palese e viva
un po’ smorzata nell’arancio del sole meno alto,
nell’ultimo tramonto scorso invano,
alibi sfacciato, scusa inconsistente e senza smalto
per tenerci ancora mano nella mano
come chi mirando cielo e terra anela al grande salto.
Il sogno avuto qui e compiuto lontano.
Il volo di noi due a metà agosto,
la scoperta del mondo a ogni costo,
pel gusto già di domandare, non ché ci fosse poi risposto.
Di che avresti amato indagare, se siamo,
mio amore, o perché, se moriremo o non vivemmo mai,
se è vita viva quel che siamo e sentiamo
o un’età della materia informe in un continuo viavai,
corpi nudi così infreddoliti e sciocchi
da pensare d’esistere, porcili astratti e puttanai,
microbi inetti che puntano ciechi occhi
per eterne frazioni d’eterno su inesistenti guai.
O prediligi il tempo umano, milady,
quello che apre i sensi e li uccide o così fa sembrare,
che rende logico l’assurdo che vedi,
colui che finge in essere il suo ininterrotto mutare.
Il tempo della chimica e del pensiero,
dell’attesa di me la sera, della pioggia sul mare,
dell’ambìto, del vaneggiato e del vero,
del tabacco che si consuma, della noia e di amare.
Il tempo arancio ripassato sul nero.
Il volo di noi due a metà agosto,
godimento del mondo a ogni costo,
innamorarsi e innamorare, senza dire come e in che posto.
Schernivi acre e mefistofelica il sacro,
grossolana classifica a punti dei nostri tesori,
gustando briosa l’avvilimento e il massacro
di quel Dio disumano e dei suoi evangelizzatori.
Sacro e eterno non fu il padre ma i figli,
festosamente costretti a riavere forme e colori
come mimose a marzo o d’estate i gigli
fabbriche inesauribili di frenesie e di odori.
L’identico riaversi dell’universo
empio e fatale sarà la legge che proibisce ogni legge,
nessun prete né imperatore perverso
legislerà mai l’ordine tragico che ci sorregge.
Lo scoppio incessante del cuore del mondo,
l’inseguirsi furioso di mille miliardi di schegge,
ci renderà fiamme del fuoco rotondo,
immortali e liete come ciò che l’eterno protegge.
Il sempre nell’ora, il culmine nel fondo.
Il volo di noi due a metà agosto,
la potenza del mondo a ogni costo
gonfierà di vento le tasche, e non diremo mai non c’è posto.
Mostratemi quale legge mi vieta
di tagliarmi un pezzo di cuore
per rinchiudervi dentro l'amore:
uso il cuore anche per ammazzare
e detesto accatastare gli errori.
Possiedo la coscienza morale di un uomo che dorme
vivo della morte dei neuroni e di regole infrante
volo con ali bruciate però volo distante
la fisica è limite e morte ed io so farne a meno.
Contro il Dio infame anfetamine, anarchia e distorsione
per rabbia, amore o sangue che pompa a comando
l'innocente muore di febbre, di poesia e di passione
coma etilico overdose d'endorfine non fa differenza
la chimica quella sì è vita e non posso far senza.
Quella che amo più di tutte è la vita bestemmiata
cortili occupati rutti in faccia e una monaca stuprata
possedere l'amore di una troia o la fica di una fata.
Non m'importa neanche costruire, m'importa modellare
l'universo è marmo informe da scolpire e bombardare.
Il mio grido è tritolo e la poesia è dinamite
ma la guerra un pacifista la fa solo con dio
quello con la minuscola, quello che vende i vestiti
quello che censisce cestina censura le vite.
Sono dio minuscolo io stesso, faccio genesi ogni giorno
e mi piscio sulle scarpe come fanno gli ubriachi
e in faccia agli dei inumani che mi ridono attorno
darsi delle regole è immorale, molto più che farsele dare
sopravvivere fa male e nulla al mondo è più sleale
di morire.
Noi giusti amiamo vivere e scoparci l'Utopia
per poi mandare al mondo la sua prole
non pensiamo sia una meta l'anarchia
ma godere e incazzarsi ogni ora proprio come far l'amore.
La rivoluzione delle menti nasce dalla mente già in rivolta
la mente di un pazzo o quella di un cretino
dal frastuono inorecchiabile di una chitarra distorta
o la smaniosa insonnia di una notte di vino.
La rivoluzione delle menti è clonazione divina
dà corrente come un lampo a ogni cosa vicina
è sognare di sognare finché viene mattina.
Mattina è mal di testa che tormenta il sonno
del nottambulo rientrato ubriaco e gaudente
solo di notte può fuggire il prigioniero
solo di notte può trionfare il perdente
di notte un nano può pensarsi un gigante.
Mostratemi quale legge mi vieta
d'essere dio in un pianeta di dei
aiutatemi voi a spegnere il sole
o penserò a spegnerlo per cazzi miei.
di tagliarmi un pezzo di cuore
per rinchiudervi dentro l'amore:
uso il cuore anche per ammazzare
e detesto accatastare gli errori.
Possiedo la coscienza morale di un uomo che dorme
vivo della morte dei neuroni e di regole infrante
volo con ali bruciate però volo distante
la fisica è limite e morte ed io so farne a meno.
Contro il Dio infame anfetamine, anarchia e distorsione
per rabbia, amore o sangue che pompa a comando
l'innocente muore di febbre, di poesia e di passione
coma etilico overdose d'endorfine non fa differenza
la chimica quella sì è vita e non posso far senza.
Quella che amo più di tutte è la vita bestemmiata
cortili occupati rutti in faccia e una monaca stuprata
possedere l'amore di una troia o la fica di una fata.
Non m'importa neanche costruire, m'importa modellare
l'universo è marmo informe da scolpire e bombardare.
Il mio grido è tritolo e la poesia è dinamite
ma la guerra un pacifista la fa solo con dio
quello con la minuscola, quello che vende i vestiti
quello che censisce cestina censura le vite.
Sono dio minuscolo io stesso, faccio genesi ogni giorno
e mi piscio sulle scarpe come fanno gli ubriachi
e in faccia agli dei inumani che mi ridono attorno
darsi delle regole è immorale, molto più che farsele dare
sopravvivere fa male e nulla al mondo è più sleale
di morire.
Noi giusti amiamo vivere e scoparci l'Utopia
per poi mandare al mondo la sua prole
non pensiamo sia una meta l'anarchia
ma godere e incazzarsi ogni ora proprio come far l'amore.
La rivoluzione delle menti nasce dalla mente già in rivolta
la mente di un pazzo o quella di un cretino
dal frastuono inorecchiabile di una chitarra distorta
o la smaniosa insonnia di una notte di vino.
La rivoluzione delle menti è clonazione divina
dà corrente come un lampo a ogni cosa vicina
è sognare di sognare finché viene mattina.
Mattina è mal di testa che tormenta il sonno
del nottambulo rientrato ubriaco e gaudente
solo di notte può fuggire il prigioniero
solo di notte può trionfare il perdente
di notte un nano può pensarsi un gigante.
Mostratemi quale legge mi vieta
d'essere dio in un pianeta di dei
aiutatemi voi a spegnere il sole
o penserò a spegnerlo per cazzi miei.
