Non complesso, non anacronistico, non incompreso, sicuramente non blogger. Pezzo minuscolo d'eterno e d'universo. Niente sfoghi esistenziali, niente esercizi di stile. Qui faccio filosofia – in versi perché il pensiero è musica, e la verità è poesia. La verità da queste parti non la troverete, diciamocela tutta. Ma un tentativo, uno fra i tanti, forse sì. Una verità con la minuscola, come l'universo di cui è immagine, come la fantasiosa menzogna che intende negare, come il dio umano del quale è creazione. |
O.S.T.
FORSETI
der graue könig
der graue könig
VÅLD
dark clouds
dark clouds
DESCENDENTS
ace
ace
Sconosciuto e straniero sulla mia montagna
neanche più il sole ricorda il mio volto
il vento non mi chiama, la pioggia non mi bagna
l'asfalto recente mi fissa sconvolto.
Non c'eravate voi allora, fra i miei nove anni
fuscello giallognolo senza foglie e radici
senza gemme e ciliegie, senza amori né affanni
l'erbetta un pallone e le pietre gli unici amici.
Tirò giù il tempo anche i tronchi in giardino
a che serve ora la mappa dell'oro sepolto
la croce rossa fra i due meli ed il pino
fra le aiuole di gigli e la terra dell'orto.
Erano segni di rivolta appuntati a matita
per scandire e fermare ad un tempo la vita
scavando i sassi con le scarpe e le dita
scavando forte
poi ricucir la ferita
e scordare la morte.
Torno qui a volte quando la città mi stanca
troppi anni in là da quei giorni di giugno
nulla mi riconosce e ogni cosa mi manca
e ogni petalo è grigio e ogni nuvola è un pugno.
Vorrei correre giù per le scale e scavare
tirar fuori l'eterno e le mie stesse radici
tutto ciò che ad un uomo è mai dato d'amare
fantasie senza tempo, quadri senza cornici.
Uno scrigno di plastica e ferraglia arrugginita
sepolto da un pirata bambino come una pepita
scavando i sassi con le scarpe e le dita
urlando forte
stringendo la vita
e scordando la morte.
Io estraneo nel tempo, e dello spazio eremita
chiudo gli occhi e canto
l'anima ormai ricucita
e un pirata bambino accanto.
neanche più il sole ricorda il mio volto
il vento non mi chiama, la pioggia non mi bagna
l'asfalto recente mi fissa sconvolto.
Non c'eravate voi allora, fra i miei nove anni
fuscello giallognolo senza foglie e radici
senza gemme e ciliegie, senza amori né affanni
l'erbetta un pallone e le pietre gli unici amici.
Tirò giù il tempo anche i tronchi in giardino
a che serve ora la mappa dell'oro sepolto
la croce rossa fra i due meli ed il pino
fra le aiuole di gigli e la terra dell'orto.
Erano segni di rivolta appuntati a matita
per scandire e fermare ad un tempo la vita
scavando i sassi con le scarpe e le dita
scavando forte
poi ricucir la ferita
e scordare la morte.
Torno qui a volte quando la città mi stanca
troppi anni in là da quei giorni di giugno
nulla mi riconosce e ogni cosa mi manca
e ogni petalo è grigio e ogni nuvola è un pugno.
Vorrei correre giù per le scale e scavare
tirar fuori l'eterno e le mie stesse radici
tutto ciò che ad un uomo è mai dato d'amare
fantasie senza tempo, quadri senza cornici.
Uno scrigno di plastica e ferraglia arrugginita
sepolto da un pirata bambino come una pepita
scavando i sassi con le scarpe e le dita
urlando forte
stringendo la vita
e scordando la morte.
Io estraneo nel tempo, e dello spazio eremita
chiudo gli occhi e canto
l'anima ormai ricucita
e un pirata bambino accanto.
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